He trabajado en otras zonas de guerra. Pero lo que presencié durante los siguientes 10 días en Gaza no fue guerra: fue aniquilación. Al menos 28.000 palestinos han muerto en el bombardeo israelí de Gaza. Desde El Cairo, la capital de Egipto, condujimos 12 horas hacia el este hasta la frontera de Rafah. Pasamos ante kilómetros de camiones de ayuda humanitaria estacionados porque no se les permitía entrar a Gaza. Aparte de mi equipo y otros miembros enviados de las Naciones Unidas y la Organización Mundial de la Salud, había muy pocos más allí.

Entrar al sur de Gaza el 29 de enero, donde muchos han huido del norte, se sintió como las primeras páginas de una novela distópica. Nuestros oídos estaban entumecidos por el zumbido constante de lo que, según me dijeron, eran los drones de vigilancia que daban vueltas constantemente. Nuestras narices estaban consumidas por el hedor de 1 millón de humanos desplazados que vivían muy cerca sin un saneamiento adecuado. Nuestros ojos se perdieron en el mar de tiendas de campaña. Nos alojamos en una casa de huéspedes en Rafah. Nuestra primera noche fue fría y muchos de nosotros no pudimos dormir. Nos quedamos en el balcón escuchando las bombas y viendo el humo que se elevaba desde Khan Yunis.

Al día siguiente, cuando nos acercábamos al Hospital Europeo de Gaza , había hileras de tiendas de campaña alineadas y bloqueadas las calles. Muchos palestinos gravitaron hacia este y otros hospitales con la esperanza de que representara un santuario de la violencia; estaban equivocados.

La gente también ingresó al hospital: viviendo en pasillos, pasillos de escaleras e incluso armarios de almacenamiento. Los pasillos alguna vez anchos diseñados por la Unión Europea para dar cabida al intenso tráfico de personal médico, camillas y equipos ahora se redujeron a un pasillo de una sola fila. A ambos lados, mantas colgaban del techo para acordonar áreas pequeñas para familias enteras, ofreciendo un poco de privacidad. Un hospital diseñado para albergar a unos 300 pacientes ahora estaba luchando para atender a más de 1.000 pacientes y cientos más que buscaban refugio.

Había un número limitado de cirujanos locales disponibles. Nos dijeron que muchos habían sido asesinados o arrestados y que se desconocía su paradero o incluso su existencia. Otros quedaron atrapados en zonas ocupadas del norte o en lugares cercanos donde era demasiado arriesgado viajar al hospital. Sólo quedaba un cirujano plástico local que cubría el hospital las 24 horas del día, los 7 días de la semana. Su casa había sido destruida, por lo que vivió en el hospital y pudo guardar todas sus pertenencias personales en dos pequeñas bolsas de mano. Esta narrativa se volvió muy común entre el resto del personal del hospital. Este cirujano tuvo suerte porque su esposa y su hija todavía estaban vivas, aunque casi todos los que trabajaban en el hospital estaban de luto por la pérdida de sus seres queridos.

Comencé a trabajar inmediatamente, realizando de 10 a 12 cirugías por día, trabajando de 14 a 16 horas seguidas. El quirófano a menudo temblaba por los incesantes bombardeos, a veces tan frecuentes como cada 30 segundos. Operamos en entornos no estériles que hubieran sido impensables en los Estados Unidos. Teníamos acceso limitado a equipo médico crítico: realizábamos amputaciones de brazos y piernas a diario, usando una sierra Gigli, una herramienta de la época de la Guerra Civil, esencialmente un segmento de alambre de púas. Muchas amputaciones se podrían haber evitado si hubiéramos tenido acceso a equipo médico estándar. Fue una lucha tratar de atender a todos los heridos dentro de las estructuras de un sistema de salud que ha colapsado por completo .

Escuché a mis pacientes mientras me susurraban sus historias, mientras los llevaba al quirófano para operarlos. La mayoría dormía en sus casas cuando fueron bombardeados. No pude evitar pensar que los afortunados morían instantáneamente, ya sea por la fuerza de la explosión o quedando enterrados entre los escombros. Los sobrevivientes enfrentaron horas de cirugía y múltiples viajes al quirófano, mientras lloraban la pérdida de sus hijos y cónyuges. Sus cuerpos estaban llenos de metralla que hubo que extraer quirúrgicamente de su carne, un trozo a la vez.

Dejé de llevar la cuenta de cuántos nuevos huérfanos había operado. Después de la cirugía serían archivados en algún lugar del hospital, no estoy seguro de quién los cuidará o cómo sobrevivirán. En una ocasión, sus padres llevaron a un puñado de niños, todos de entre 5 y 8 años, a la sala de emergencias. Todos tenían disparos de francotirador en la cabeza. Estas familias regresaban a sus hogares en Khan Yunis, a unos 4 kilómetros del hospital, después de que los tanques israelíes se retiraran. Pero los francotiradores aparentemente se quedaron atrás. Ninguno de estos niños sobrevivió.

En mi último día, cuando regresaba a la casa de huéspedes donde los lugareños sabían que se alojaban extranjeros, un niño corrió y me entregó un pequeño regalo. Era una roca de la playa, con una inscripción en árabe escrita con rotulador: “Desde Gaza, con amor, a pesar del dolor”. Mientras estaba en el balcón mirando a Rafah por última vez, podíamos escuchar los drones, los bombardeos y las ráfagas de ametralladoras, pero esta vez algo fue diferente: los sonidos eran más fuertes, las explosiones estaban más cerca.

Esta semana, las fuerzas israelíes atacaron otro gran hospital en Gaza y están planeando una ofensiva terrestre en Rafah. Me siento increíblemente culpable por haber podido irme mientras millones se ven obligados a soportar la pesadilla en Gaza. Como estadounidense, pienso en el dinero de nuestros impuestos que paga las armas que probablemente hirieron a mis pacientes allí. Estas personas, que ya han sido expulsadas de sus hogares, no tienen adónde acudir.

Irfan Galaria es un médico con práctica de cirugía plástica y reconstructiva en Chantilly, Virginia.

Fuente: Latimes